El paradigma de la frustración

Hay quien dice que en esta vida uno puede conseguir lo que se proponga, siempre que ese deseo sea lo suficientemente grande como para entregarse a fondo para lograrlo. Totalmente falso. Eso puede valer si tu objetivo es ser camarero o aprender inglés. Pero hay cosas para las que hace falta más que la voluntad, por muy grande que ésta sea.

Cuando yo acabé el Bachiller tenía claro que quería ganarme la vida escribiendo. Y la salida más fácil para vivir de lo que uno escribe, o al menos la primera estación, es el periodismo. Así que me apunté a la Universidad. Superé la selectividad fácilmente e ingresé en la Facultad de Periodismo. En mi primer año allí me surgió la posibilidad de hacer unas oposiciones. Así que durante unos meses simultaneé ambos estudios. Buah, mentira, durante esos meses solo estudié las oposiciones, aunque iba a la facultad casi cada dia. Cuando aprobé las oposiciones pensé que ya había llegado a la meta, que tenía un trabajo fijo, que estudiar era un coñazo y que ya seguiría con la carrera en otro momento. Y hasta hoy. Evidentemente, el mundo no perdió un gran escritor con aquella decisión.

En mi adolescencia-juventud yo tenía dos grandes pasiones (pajas aparte): el fútbol y la música. Está claro que uno no aprende música así por las buenas, incluso para tocar en un grupo de pop se necesitan conocimientos musicales, saber leer partituras, interpretar las notas, los tonos, en definitiva hay que estudiar música aunque sea para tener una mínima base. Así que yo desde siempre he sabido que nunca sería músico. Un verano en Segovia, un amigo intentó enseñarme a tocar la guitarra. Fué como intentar enseñar a un hipopótamo a escribir a máquina. La guitarra en mis manos era un bulto sospechoso. Tras un par de meses, apenas conseguí aprender el acorde inicial del "Wish you were here" de Pink Floyd. Imposible ser músico. Por mucho que te guste, si no vales, no vales. Y cantar, no digamos. Aunque ahí tengo mis matices. Sí que se puede ser cantante sin tener ni puta idea de cantar. Lo que hace falta es tener la suficiente poca vergüenza como para ponerte a hacerlo y una buena propaganda. La lista de cantantes que considero que cantan peor que yo es lo bastante grande como para pensar que ser cantante sí sería posible. Porque cantar bien no es imprescindible. Pero tienes que tener otra cosa: o ser muy guapo, o escribir canciones tan buenas que gusten aunque las cantes tu (Dylan, Aute, Sabina...), o tener una campaña de lanzamiento bestial. Y todo esto, siempre, con mucho morro. Y yo, ni lo uno, ni lo otro, ni esto ni aquello. Así que nada.

Y qué deciros del fútbol. No tiene secretos para mí. Conozco todos los intríngulis de este deporte, se lo que hay que hacer en todo momento. Según venga el balón de fuerte, por alto o por bajo, con efecto, como venga, se como poner el pie, o el pecho, o el muslo, para hacer el control. Y se como pegarle, con qué superficie, en qué postura colocar el cuerpo, dependiendo del tipo de golpeo que quieras hacer.
Pero me quedo en la teoría. Soy un torero de salón. Te compongo la figura perfectamente, pero si me pones en un campo a hacerlo con el balón y con contrarios apretándome, me caigo de culo. Se lo que hay que hacer pero mi cuerpo no responde al mandato de mi cerebro. Esto, normalmente, te ocurre cuando tienes 45 años o cuando estás muy gordo, pero a mi me ocurre desde los 17 años. No se si es que tengo el centro de gravedad muy alto, o simplemente una incapacidad motriz para jugar al fútbol. Lo que pasa es que me gustaba mucho, uno siempre sueña con ser futbolista, y cuesta mucho asumir que no lo podrás ser.

Toda esta colección de frustraciones vienen a cuento de nuestro primer partido con el Congosto. Mi primer y último partido con el Congosto fué contra los viejos del Congosto. Cuando ví que Pepe tardaba menos que yo en darse la vuelta, que Carlos Martin me ganaba en un sprint, que cualquiera de esos señores mayores (pero cualquiera, eh?, en serio) me hacía daño si chocaba con ellos, en lugar de ser al revés; que esos que eran veinte años más viejos que yo estaban en mejores condiciones para jugar al fútbol que yo, que estaba en mi mejor momento físico de la vida, inequívocamente me di cuenta de que aquello tampoco era lo mío.

Supongo que tendré alguna vocación escondida, profundamente escondida. Aún no la he descubierto. Pero debo tenerla, porque el acervo popular dice que todos hemos nacido para algo. Yo, por ahora no he descubierto para qué (las pajas no cuentan, insisto), pero os mantendré informados cuando descubra aquello en lo que soy un crack.




Vamos con las apuestas de la semana. Bueno, la apuesta, porque esta vez solo haré una. A todo o nada.

COMBINADA: MALLORCA-ZARAGOZA.- 1 / RACING-OSASUNA.- 1.- 48,68 € (POSIBLE GANANCIA: 253,53 €)

He hecho caso a la sugerencia de César, pese a que yo creo que el Zaragoza va a ganar en Mallorca, pero como últimamente estoy poco acertado, me dejaré llevar. Si ganamos, recuperamos la inversión y aún nos queda un ligero beneficio para jugar en la Eurocopa o para tomarnos una copeja. Si perdemos, nos quedamos a cero, ya lo sabeis.

En todo caso, aunque el objeto del blog eran las apuestas, podemos seguir juntandonos aqui mientras sigais poniendo algo de vez en cuando (últimamente el número de comentarios está decreciendo alarmantemente).




Felipe me ha confirmado via sms que viene a la cena, así que ya somos cuatro confirmados. Y como cuatro es la cifra mínima para ir de cena y para jugar al mus, pues ya hay cena. No obstante, estaría bien que los que teneis acceso a esos que nunca se pasan por aquí (¿que coño pasa con el calvo?), hagais correr la voz de que el viernes vamos de cena, y si alguien más os dice que viene ponerlo aqui o decirselo a Quique, que parece ser que será el encargado de hacer la reserva.

España otra vez campeón sub 17, que cansinos son...